ABSTRACT
Même une malchance inexplicable, celle qui me détourna, avant la fin de l'an, par hasard, de reconnaître l'envoi d'un des livres que j'aie le plus goûtés, je me la reproche: rien ne ressemble, dans le souvenir, au Livre des Odes1 et voilà la marque absolue. Ajoutez qu'il tire de soi toute une vision nouvelle de l'Ode, un lyrisme presque épigraphique d'une netteté égale à sa somptuosité dans la rêverie: il semble que chaque jet d'eau s'alimente à son élan déjà retombé et qui scintille la minute nécessaire. Merci et pardon.
